Der letzte Flug der goldenen Heide

ich bin das löwenköpfige ungeheuer
bastard aus generationen
von verlierern und tod geborenen
mein schreiben ist ein schweigen
mein leben ein sterben
krank schon im beginn
wohin soll ich gehen
gekettet an den kaukasus meiner melancholie
ich wünschte, ich verlöre meine stimme
verurteilt dann zu schweigen
könnte ich ein glücklicherer sein
dann: nicht mehr gefangen in der wiederholung
in der reproduktion des gewesenen
glück liegt im sich entziehen, in der verweigerung
hatte ich absichten, so habe ich sie vergessen